осенняя historia morbi
Ты знаешь, я в эту осень сойду с ума, и выпив с десяток ливней в небесном баре, я буду себя переделывать и ломать — а вдруг не успею, а может уже зима и мне не отмыться от запаха белой гари? Но паника будет краткой — пора, пора, распарывать швы и срывать эполеты листьев прилипшие к коже, и матом благим орать и в вену колоть после ломок мои «вчера», чтоб просто не сдохнуть. А после, с улыбкой лисьей заглядывать в ад через окна твоих зрачков, ну, кто там остался надолго? Алиса? Элли? В прицеле маячит лишь осень. Таких стрелков я видела много. Теряли и кровь, и кров и веру с любовью. Но мазали мимо цели. Синдром пожелтевшей листвы, отчаянья, простуд, мы поровну делим, в надежде, что будет легче, что нас хоть простят, если всё-таки не спасут… Но в личное дело ложится — на Божий суд — Historia morbi с пометкой «таких не лечат».
